Avec le nez

Respirer la glaire comptable – Jerbtra klorclite nazvortel

De la main droite:

Extrait de curé nos ancêtres éternels suivent les échecs ponction réelle de l’achèvement un peu plus et vous aurez patience ma mère

De la main gauche:

Clarmin s’en trouster dans la groudelle si mandarde que la trantette se youtrimbe sans stoutimur de grande glamimote encaulâtrée.

De la main droite:

Changement de cap apoplexique de saveurs à gaz car l’opération des savons noirs de bruits fait niquer les contremaîtres

De la main gauche:

Erdnerpmoc y’a neir à bouton d’osmarielle tdatdatda quel hussbuu mes mains trempent dedans ploustardeuse flantrompe.

De la main droite:

Beauté des cils ménagers que la bonne dialectique gouroute comme musique de Roberval en sucre d’homme

De la main gauche:

Floustingue! Floustingue! Floustingue jouspi d’addustaque berbinonde! Ta petite grouline me siffle l’ertide comme une kakaflaba de ventronque!

Sans les mains:

34oirgp`dfab`lq323t43erojerglkmlkklherkljwteonu2460u9ngb b ^rbo; ij4w 50u94 ;lkn b ô rt0û rths oji sbgqoijr09 u-95 35-9 ergo `)(Uoij 4rtrg¸pok- 09

Kōan technologique

Entendu tel quel.

Une fois, le Bouddha demeurait à Srâvastî, au bosquet de Jeta, dans le jardin d’Anâthapindada.

Alors l’honoré du Monde dit aux moines :

« AUTO FEED XT 27 38 IRQ 14 (0[Cs[Ce[255) GND MBS OFF IOCHRDY SB QPL_INL 704 483 983 991 088 651 471 900 ADP COMET MEGAPHONE ROOT QUERY RELAY PRELOADER QPL_INL 704 775 301 644 881 970 548 226 860 SERVER STROBE FF = FUNCTION A, B, C, D IF 3 C&&B.O&&! B.B FOR A&&A.C;A=A.A A U56 27265 DMA CLJ In2 CHANNEL POWER GOOD +5V/EPROM 411000DRAM TTL-DB15 I/O WAIT -3FFH AT DRQ0 WINDOW.__ON SSRPAY LOAD FIZZROOTID SSRB ROOT CONTENT ID PAY LOAD TYPE OTHER STATUS SUCCESS MASTER DMA 0087 CMOS

Voilà, moines, ce qu’il faut savoir ». 

Alors les moines, ayant entendu ce que le Bouddha avait enseigné, le reçurent avec joie et le mirent en pratique.

Le chignon d’Emma Goldman

Cher journal,

Le ciel est bas ce soir et l’air laiteux comme ma peau ne le sera jamais. La ville a des tendons, je baigne dans sa lymphe, mirage opaque de métal. On me siffle, je n’ai plus de cils, les garçons qui jouent à la pelote dans les ruelles me bouffent le cœur. Les murs sont maculés de slogans lycanthropes, chaque flic comme une star de Hollywood me déteste. Près du square, je vois la fillette ductile du quatrième, motorisée comme une huître eidétique. Elle largue ses bombes capillaires sur l’épicier spongieux transpercé de mille couteaux.

La vitrine me renvoie le reflet de mille Anne Archet fracturées fondantes sous l’acide du temps qui me répètent : « Je suis presque morte, je suis si amoureuse mais pourtant tellement mourante, je suis une femme et je fais ce que je crois que les femmes font lorsqu’elles disparaissent. »

Ne versez pas l’eau des siècles sur ma joue.